"Amor, maldita tortura…”, canta la turbadora voz de la húngara en una lengua impenetrable. La melodía del remoto país que no logra recordar le abate. “Me encanta este hueco”, repite con fingido entusiasmo. Él es un profesional. Su índice acaricia el Bósforo de Almásy, esa familiar cavidad en la base del cuello. Dentro de la habitación, sólo la piel es sincera. La primera vez ella cerró los ojos. A pesar de la penumbra que exige, aún los cierra obstinadamente. “¡Pero tú eres Ralph Fiennes!”, dijo cuando se la presentaron. Le suele suceder. Nadie recuerda su nombre; para los demás es únicamente una voz. Teme encasillarse en el papel. Quemaría el decorado y huiría de la claustrofóbica escena… Pero no puede. No sólo la desea, ha descubierto que también la ama. Por ella traicionaría a su patria y revelaría cada secreto al enemigo. Aunque, a veces, en la sórdida penumbra disfrazada de romanticismo, ya no recuerda quién es. “László”, llama mientras la palma busca un cuerpo ausente.
El desierto avanza en su interior. Olvidada su propia lengua, recita pacientemente frases en inglés. Haría cualquier cosa por ella. Hasta ser otro hombre. Quizá un actor sólo viva en sus personajes, se consuela.
Acerca de la autora:
Salomé Guadalupe Ingelmo
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